Tarde
por Dorianne Leux La luz de la luna se derrama sin piedad, no importa cuántos han perecido debajo de los árboles. El río continúa. Siempre estará el silencio, no importa cuanto tiempo alguien ha llorado encima de su casa ante brazos desnudos presionados en las tejas. Todo termina. Incluso el dolor, incluso el dolor. Los cisnes siguen a la deriva. Las cañas soportan el peso de sus cabezas plumosas. Los guijarros se hacen más pequeños más suave debajo de las corrientes bruscas de la noche. Caminamos largas distancias, acarreando nuestras bolsas, nuestros paquetes. Cargas o regalos. Conocemos la tierra está desapareciendo debajo del mar, islas tragadas como peces prehistóricos. Sabemos que estamos condenados sentenciados, malditos, y todavía la luz nos llega, cae sobre nuestros hombros incluso ahora, incluso aquí ,donde la luna está escondida de nosotros, y las estrellas están tan lejos. |
Autocompasión
por James Crew Mi amigo y yo nos reímos disimuladamente la primera vez que escuchamos al maestro de meditación, un hombre adulto, llamarse a sí mismo "cariño", con una mano colocada sobre su corazón para ilustrar cómo nosotros también podríamos volvernos más amable con nosotros mismos y nuestras mentes fugitivas. Han pasado muchos años desde que nos sentamos con las piernas retorcidas sobre un cojín, conteniendo nuestra risa, pero hoy me encontré otra vez agachado en el suelo no exactamente meditando, solo aceptando estar quieto, diciéndome "cariño" cada vez que pienso en mi marido esparcido en el sofá con dolor en las articulaciones y fiebre por una picadura de garrapata, ¿y si nunca mejora? o considero la amenaza de más incendios forestales, el posible colapso de la Corriente del Golfo, luego recuerdo que en unos minutos más tendré que bajar al sótano y vaciar el cubo que puse debajo de una tubería que no se puede arreglar hasta la próxima semana. ¿Cuánto tiempo tenemos antes de que el cuerpo comience a derrumbarse y a vaciar sus misterios en el aire? "Oh cariño", dije, por una vez sin rastro de ironía o rubor de vergüenza el toque de mi propia mano en mi pecho como el de un extraño, sorprendentemente reconfortante a pesar de los hechos. |